临安城外的风，总比别处更冷些。腊月的江雾裹着寒意，漫过护城河的冰碴子，打在一群瑟缩的人影上。他们是从北方沦陷区逃来的难民，灰败的棉袄里塞着枯草，冻裂的脚踩着露出棉絮的草鞋，怀里揣着的破碗早就空了，只剩结了冰的水渍。
领头的老汉拄着根断矛，矛尖上还沾着暗红的血痂，那是他护着孙女冲过金军关卡时留下的。孩子缩在他怀里，小脸冻得发紫，睫毛上挂着冰珠，一声不吭。身后的人大多如此，眼神空洞得像结了冰的河面，只有偶尔望向城墙的目光里，藏着一丝微弱的光。
城墙垛口后，甲士的长矛闪着冷光。“朝廷有令，严防细作，任何人不得入内。”喊话声被风吹得散碎，却像冰锥扎进每个人心里。有人往前挪了两步，嘶哑着嗓子哀求：“官爷，我们真是宋人，家里人都被金人杀了，就想找个活路……”话音未落，一支羽箭擦着他的耳边钉在地上，箭尾嗡嗡作响。
人群霎时安静下来，只剩下风卷着枯叶的呜咽。有个妇人抱着襁褓哭起来，哭声很快被冻住——怀里的婴孩不知何时没了声息。老汉把孙女搂得更紧，往墙角缩了缩，那里堆着些别人留下的枯草，或许能挡点风。
夜幕降临时，雪开始下了。寒风裹挟着雪粒，打在那些衣不蔽体的流民身上。城墙上的灯火明明灭灭，映着雪中越来越小的身影，像一群被世界遗忘的蚂蚁。有人开始咳嗽，咳声越来越响，最后戛然而止。活着的人只是默默往旁边挪了挪，继续缩着身子，望着那道不会为他们打开的城门。
每到冬日，临安城里炊烟裹着暖意，城里的权贵富人们总会在街口支起粥棚，白汽氤氲里是精心熬煮的米粥，配着咸菜，引得贫民围聚。温酒酒却挑了个更早的时辰，往城外去。
城外寒风更烈，破庙里、桥洞下，凡是能挡一挡风雪的地方，都挤满了衣不蔽体之人。
温酒酒命人搭了个简易的棚子，支起大锅，架在石头上，柴火噼啪响，熬煮稠粥。粥里掺着些粗粮，熬得稠稠的，要能立住筷子才能果腹。
流民们看到有人施粥，立即疯狂地冲了过来。
陈平抽出腰刀，横在胸前，大声喝道：“排好队一个个过来领，谁要是推推搡搡，冲撞了我家姑娘，在下手中的刀可不答应！”
众人看到他蛮横的样子，都自觉地后退几步，慢慢排好了队。
温酒酒站在大锅前，也不说话，只把粗瓷碗递过去，看着冻僵的手捧住碗，看着有人喝得急了烫到嘴，她便递过块粗布巾，眼里没什么怜悯，倒像是在做件寻常事。
锅里的粥逐渐见少，很快就只余了锅底。
最后过来的是一位年约五旬的老汉，花白头发，虽面有菜色，却目露精光，一看就不是易与之辈。左手上一节断矛，右手拿了个有缺口的破瓷碗，身边跟着个七八岁的小姑娘，衣衫褴褛，头上、手上还隐有干了的血迹。
温酒酒舀起一大勺粥，放入老人递过来的碗中，看了看老人身边的小姑娘，又舀了一勺，还把锅底的锅巴铲起来，分割成小块，递给小姑娘。
小姑娘虽面黄肌瘦，但双眼明亮，双手接过锅巴，冲温酒酒福了福身，小口小口地咬着，眯起眼，露出幸福的微笑。
看着孙女吃锅巴的样子，老人叹了口气。
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