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黄衅没有睡。他在地下三层的通讯室里，面前摊着厚厚一沓记录，手里拿着笔，在画图。血门的脉动频率，炮灰的种类和数量，骨甲炮灰的队列变化，镰刀怪的出现规律。他把所有数据画成一张图，图上有一条线，线在往下走，但波动越来越大。他盯着那条线，看了很久。它在往下走。不是好事。往下走意味着它们在积蓄力量。积蓄够了，就会冲。他不知道什么时候够，但他知道，快了。他在想究竟要怎么样才能赢得这场战役，他想不到，但是还是要想。
他放下笔，靠在椅背上，闭上眼睛。脑子里全是数字。频率，数量，时间，距离。他睡不着。他一闭眼，那些数字就在眼前跳。他睁开眼睛，拿起笔，继续画。
归无寂没有睡。他坐在基地大厅的台阶上，手里拿着一叠黄纸，一支毛笔。他把黄纸铺在膝盖上，毛笔蘸了墨，悬在纸上，没有落笔。他在想。想今天看到的那些人——魏景的右臂，孙毅的双手，柳穿鱼的红眼睛，周小棠的短刃碎片，易千秋的青灰脸色，陈长青的空剑匣，刘夏的肿眼眶，白书言胸口的灵植，叶芷心蹲在地上的背影，石破天守在舱边的样子。他把这些画面一帧一帧地在脑子里过了一遍，然后落笔。
黄纸上写了两个字：撑住。
他把毛笔放下，看着那两个字。墨还没干，在灯光下反着光。他把黄纸折起来，放进口袋。不是给别人的，是给自己的。他也在撑。
云飞扬没有睡。他坐在地下十层的房间里，灯没开，只有墙上的显示屏亮着。燕京血门在脉动，暗红色的光把房间染成了铁锈色。他坐在桌前，右手放在桌上，手指还在跳。他看着那只手，看了很久。他的右手已经抖了五十多天了，从力量分发的那天开始。他习惯了。但不抖的时候，他反而不习惯。他试着把手握成拳，握不紧。手指在跳，指节发白。他把手放下来，放在膝盖上。
绿萝还在桌上。叶子还是绿的。他伸出手，碰了碰叶子。叶子在他的指尖下轻轻颤了一下。他想起牛波。牛波说“帮我浇浇水，别养死了”。他一直在浇。绿萝活得很好。但牛波不在。他不知道牛波在哪里，不知道牛波什么时候回来。那条线还在，很细，很弱，但还在。他试过传音，没有回答。不是断了，是那头没有人。或者那头的人不想回答。
他站起来，走到窗边。显示屏里的血门在脉动，暗红色的光在他的脸上跳动。他看了它很久。今天死了吗？没有。所有人都活着。但明天呢？后天呢？他不知道。
走廊里传来脚步声。很轻，很慢。云飞扬没有回头。脚步声在他门口停了。有人敲门。
“进来。”
门开了。归无寂站在门口，手里拿着一叠黄纸。
“你还没睡。”云飞扬说。
“你也没睡。”
归无寂走进来，在云飞扬对面坐下。他把黄纸放在桌上，没有打开。
“写了吗？”云飞扬问。
“写了。给自己写的。”归无寂看着云飞扬。“你的手还在抖。”
“习惯了。”
“习惯了不代表好了。”
云飞扬没有说话。归无寂伸出手，把云飞扬的右手从桌上拿起来，放在自己手心里。他的手是凉的，但很稳。他闭着眼睛，像是在感受什么。
“你的灵力在乱。”他睁开眼睛。“不是枯竭，是乱。像一团缠在一起的线。你需要在它彻底乱掉之前，把它理顺。”
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